blogue do siman

mesmo que me encham os olhos as mais vastas paisagens

o mundo não cabe no meu olhar

desperto todos os dias & o único ato poético que sei é olhar pela janela feito uma máquina

admirar as engrenagens do mundo & a paisagem cada vez menos verde dos morros

beber o cinza da rua contemplar o incontemplável

febril ver arder as chamas que consomem o dia a dia

como uma máquina pontualmente às cinquitrinta eu abro a cortina já sabendo o que hei de encontrar

& querendo [mas ainda mais temendo] uma novidade qualquer na paisagem rota da rua

não sei de nada além da indiferente vizinhança

não conheço outras paragens com tanta ou menor precisão

mas sinto o mundo — sei que ele está

mesmo quando o olhar faz-se pequeno à medida do sentimento

14 de janeiro de 2020

"Criança geopolítica observando o nascimento do novo homem", óleo sobre tela de Salvador Dalí, 1943

o poema — que seja uma ambulância

abrindo caminhos entre as multidões [pelo barulho]

anunciando tragédias

que o poema gema estridente

que se afogue em seus berros & que pisque em vermelho-sangue

& que o que puder escorrer escorra das veias

que lateje & doa

que quem puder correr corra

que quem não aguentar — que o poema mate!

quero o poema suntendo-se no pavor

o poema que não se consola

o poema que grita & que todos param pra ouvi-lo gritar

...

(que ninguém nunca seja indiferente a esse poema)

ouro preto, 19 de outubro de 2019

*

à minha mãe, cléo

mulher, eis aí o teu filho

(...)

filho, eis aí a tua mãe

JOÃO, XIX, 26-7

minha mãe contou-me dum sonho que teve

& senti como se tivesse sonhado esse sonho

vi o lago & vi meu pai se afogando enquanto ela contava

mas não me lembro de tê-lo sonhado essa nem em nenhuma outra noite

é como se o cordão umbilical ainda nos unisse

& as dores de um fosse ainda as dores do outro

os mesmos sonhos os mesmos medos os mesmos fluidos do corpo

minha mãe & eu

-- vi --

somos um só corpo & um só espírito

*

sabe o que eu quero?

eu quero é botar meu bloco na rua

chegar no fim disso tudo

& jogar na cara de todos que eu sobrevivi

: resisti ao caos instaurado de forma homérica

zombei da cara da morte & da fome o tempo todo

vi baratas morrendo após um desastre nuclear -- & eu ainda estou aqui

zombando

quero poder debochar do fim

mas quero que o fim não seja absoluto pra que hajam ouvidos pro meu deboche ocupar

amém

*Detalhe de "O último julgamento", oléo sobre painel de Hieronymus Bosch.

a quem(?)

se te encontrar algum dia no meio da rua num semáforo num café

me lembrarei com rapidez presente ou terei de buscar no lixo da memória teus traços pra associá-los a um nome oculto & inalcançável?

terei de procurar a criptografia que detém os seus dados (poros rugas marcas de expressão & todo o resto do corpo que conheci milimetricamente)

ou simplesmente ao vê-lo direi: que saudade!

?

imagino que agora

agora mesmo

neste exato momento intacto

se te visse passando não reconheceria pois teu rosto faz-se distante & acho que nem no lixo da memória encontraria tua face vazia

depois de três ou trinta dias devia de achar um detalhe que associaria a alguém que passou por mim & que não reconheci — como uma memória inútil de quando uma folha caiu em cima de mim em 2007

mas se eu me esquecer bruscamente de ti

saiba

: tua face não mais surtirá efeitos caducos

não me recordarei por certo da textura da tua boca & de teus beijos

não não farei mais poemas porque já terei me esquecido completamente de quem és

ou serás apenas um homem a mais pisando no mundo aguentando o peso da atmosfera nos ombros

[a coluna curva os olhos baixos & tristes um sorriso vincado de dissabores angústias refletidas na face envelhecida]

serás apenas daqui alguns anos um retrato antigo de mim

uma fotografia que olharei no espelho do passado & não reconhecerei mais como eu

algum dia se te encontrar

na rua ou no lixo da memória

ai! chorarei por não (re)conhecê-lo!

*

O ódio é o prazer mais duradouro. Os homens amam com pressa, mas odeiam com calma.

LORD BYRON, Don Juan

até quando passam devagar as pessoas passam rápido demais

uma definição antropológica-psicorreligiosa pra raça

: vultos

vultos teimosos & arrogantes

gente é isso -- esse vulto perdido numa multidão de vultos

gente

toda essa altivez sem cabimento todo esse amargor na língua toda essa pressa

a gente corre co’a enchente sem saber aonde vai dar

& a gente pensa que correndo chega mais rápido mas não chega

fechar os olhos & respirar

ver as gentes passando tão rápidas em seus passos calmos

admirar a desgraça das gentes admirando a desgraça das gentes (…)

as cidades são cavernas platônicas

as sombras não são signos falsos

as sombras somos nós

nós & essa nossa pressa toda esse vulto de gente pedaço do inferno

* Óleo sobre tela de Toulouse-Lautrec.

ao meu mestre, girvany de morais

em seus anais

em 27 de março de 2018

os versos do poeta me abraçam

[um abraço da morte que asfixia -- uma serpente triturando meus ossos]

os versos do poeta me perfuram & perfumam (como o sândalo que perfuma o machado que o fere*)

o poeta é todo de neurônios virados

gosta de me fazer sofrer sobre dragões vociferendo seus detritos**

arrebentando minha cara no chão duro

mas o poeta é meu amigo

abraça-me com calor & afeto

chama-me bixinha beija-me a face conversa banalidades

vejam

: esse que me fere & arranca meu peito co'a fria faca de seus versos

acarinha-me

compreende-me

& me suporta até altas horas da madrugada quando me falta o sono

vejam

: esse poema não é nada

é um pedido apenas (mas não fosse um pedido não seria nada!) --

peço aos deuses que as mãos do poeta

continuem me matando matando sem pena até o fim dos tempos

a ferrugem da faca há de ser meu remédio!

* Fala atribuída a Buda.

** De um poema de Girvany, que acompanhei o processo de criação.

*

tabula rasa

o pensamento vazio é repleto de subpensamentos

há de se destrinchar o pensamento

há de se futucar o chão duro do hiato até achar raiz

há de se fazer com que a raiz vigore

um papel em branco é o universo exigindo uma resposta à vida

preencha o papel como se preenchesse um formulário de pesquisa do ibope

peça inspirações divinas a deuses inexistentes

ore em línguas estranhas procurando palavras sonoras

(que caibam no poema)

comungue o corpo & sangue de dionísio & vomite esse vinho amargo

beba uísque fume ervas coma cogumelos

sempre é necessário um empurrão um estopim pra parir o poema

; ou apenas assista ao pôr do sol

chore até engasgar

ouça músicas depressivas suicide-se volte à vida & escreva

tabula funda

leia leia & leia

deleite-se em proust flaubert &balzac

machado de assis é bom pra cachorro

experimente os russos que são bons em tudo que fazem!

tire zaratustra pra dançar

leia leia & leia

kafka guimarães rosa wilde

gullar oswad hilda pessoa

manche seus livros de café & rabiscos à lápis

ignore os post-its & abuse do marca-texto rosa fluorescente

há de se ler

há de se ler ler

& ler

no fundo d’alma vai restar a lembrança de homero em cada livro lido

{segredo pra restar a lembrança de homero em cada poema escrito:}

escreva ao menos cinco ilíadas por dia

sem contraindicações

escreva jogue fora ou publique mas escreva depois

[& só depois]

duma dose de lsd (ler sem descanço)

*Óleo sobre tela de Arthur Berzinsh.

*

quarta de cinzas uma cruz de cinza na testa dantes purpurinada

até ontem faziam-se festas pelas ruas

hoje o mundo está todo mais triste por quarenta dias & quarenta noites

& eu bebo sozinho querendo a companhia do meu irmão

a quaresma é fogo ardendo assando peixes podres

pobres são porcos que mastigam as pérolas da religião

: não não quero obrigado

prefiro estar bêbado de uísque & sofrimento na semana santa

do que fazer jorrar o sangue de cristo & amá-lo

[amo-o distante sem querer proximidades

amo-o a ponto de não querer matá-lo como fazem por ali]

churrasquinho de gato em sexta da paixão

os bares fechados as tabacarias fechadas

as lanchonetes as lojas as pernas fechadas

na sexta santa

: não quero não obrigado

não quero sudários sangrentos

não quero tragédias encenações cruzes mal pregadas sangue falso de groselha ou tinta-guache

quero ser minha própria comunhão comer meu corpo beber meu sangue

eu-caristia

& não há nada o que celebrar na páscoa

estamos em 2018

a única festa que me seduz é a boemia

a herética boemia dos solitários

*Obra gráfica de Arthur Berzinsh.